Bref, vendredi soir, nous rentrons d'avoir été faire les courses, jusque là, rien d'exceptionnel, nous sommes humains, nous dormons, nous buvons et nous mangeons. On passera outre les questions existentielles du genre "que faisons-nous là???" Et c'est à ce moment précis, en rentrant donc, que nous voyons un gros carton devant les boîtes aux lettres (heureusement qu'il ne pleuvait pas car le carton y était, vraisemblablement, depuis le matin, heure de la tournée du facteur). Curieux de par nature, comme pourrait l'être un conneriologue devant une connerie, nous nous approchons tout doucement histoire de voir le nom sur l'étiquette. Oh, b'en qu'est-ce que c'est que ce binz? Le paquet est à mon nom. Bizarre, bizarre, comme c'est bizarre, vous avez dit bizarre. C'est donc le départ pour la grande investigation... Ai-je commandé quelque chose? Quoi? où? Quand?...
Alors on monte le paquet à l'appartement, on l'ouvre soigneusement et on découvre enfin ce que c'est. Mais oui, c'est bien sûr, la poubelle à pédale pour la cuisine.
Y a des jours j'ai l'impression qu'Alzheimer me rattrape.
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